Atlas autodidacta

Estamos perdidos. Pero no hemos perdido.

Ha sido un día triste. Nos hemos enterado de la muerte de Sergio Algora.
Escribo esto con una montaña de sus discos y tres de sus libros a mi lado.

El sábado david y yo discutíamos después del concierto de Tachenko acerca del costabravismo (”una forma de vida entre el ridículo, el éxito mínimo y el anonimato con mayúsculas. Un concepto poético”). Diferentes, yo le decía que era imposible asumir la diferencia de Algora. Tenía planes para él. Hace mucho tiempo que vimos tocar por primera vez a El niño gusano, en Garatge, jose y yo. Tengo delante la entrada: 20 de enero de 1996. El restaurante Chino en gira. 900 pesetas. Han pasado los años y allí he estado siempre, con todos sus proyectos, fueran musicales o literarios. Una constante, una de las pocas constantes de mi vida en todo este tiempo. Sabíamos que estaba enfermo, que su endocarditis de vez en cuando le jugaba malas pasadas, pero las renovadas fuerzas con las que impulsó La Costa Brava, y su afán literario (se hablaba de su primera novela para otoño) no nos hacían presagiar el final del cuento.

Ya habéis visto y oído bastante
ahora sacad el total.
Que nunca nada más de mí se sepa
y cuando por mí pregunten
enseñadles la cifra.

Todas sus canciones, sus relatos, sus poemas, quedarán ahí para siempre.
Y Nada me importa sonará a partir de ahora como homenaje.

unir los puntos o recortar por la línea, en el número de julio de esporádico.

Puedes leer aquí los tres números de la revista que edita online el amigo Ernesto.

Horas después de que me preguntaran acerca de los gemidos vecinales llegó la noche.
La ventana estaba abierta.

A las 03.30 horas
Tres capas de sonido se entremezclan, por el patio de luces:
1. Una chica habla y habla y habla y habla, un chico asiente de vez en cuando.
2. Una tele emite una película. Hay tiros.
3. Una pareja hace el amor, o folla, mejor. Se oyen cachetes, gemidos, gruñidos, muelles… al cuarto de hora de atención me duermo.

A las 07.30 horas
Tres capas de sonido se entremezclan, por el patio de luces:
1. Unos niños despiertan inquietos y preguntan algo en idiomas indescifrables.
2. Algún vecino se prepara el desayuno. El avisador de un microhondas microondas indica que la cosa a calentar ya está caliente.
3. La pareja que follaba a las 03.30 vuelve a follar. Esta vez los gemidos son más nítidos. Ella parece estar más despierta, grita: ¡Sigue maricón! Se oyen gemidos, gruñidos, muelles… parece que el acto culmina, pero no. Siguen. Me voy a trabajar. Les dejo follando.

PatPat y Madi han roto. Justo en el momento que en EP3 publicaron una doble página celebrando que esta pareja, que se conoció online y documentó fotográficamente su relación, habían saltado de la web a un festival de fotografía (en Arlès?). El mensaje de PatPat es escueto: we broke up. but we will move on to our own life. Me gustaban mucho sus fotos. Todavía están visibles en su cuenta de flickr: mylittledickdead.

My Little Dick Dead: web, flickr.
Madi en solitario: web.

Añadido.
Sirvan estos versos de Antonio Luque, extraidos de “El alfabeto morse” como particular homenaje:

cuando las parejas se separan no hay beso de despedida
ni lo ha habido nunca ni lo habrá en la vida
dan la vida al porvenir aunque así lloren
a ver si les da tiempo de vivir tiempos mejores

Desde que me cambiaron de pupitre se acumulan en mis horas de ocio más deberes de los habituales y los malditos ácaros arrasan con mis pobres existencias vitales. Se me acumulan en forma de contractura muscular en la espalda y también en forma de anotaciones no anotadas. Lecturas, muchas pendientes; trabajos de mercenario; la reseña del primavera (que se titulará “Donde estamos nosotros nadie puede estar”); los proyectos de vinoamargo, uno, dos, y hasta tres, sin despeinarnos; la final Celtics-Lakers; y sobre todo las reformas en esta aburrida página. He vuelto a medicarme para hacer frente a los ácaros, he recuperado una vieja libreta y parece que llevo a buen ritmo los deberes. Pero ya está, ya estoy a punto de hacer. Soy un respirador. Y mañana me quedaré sin gasolina para la moto.

Benefits Supervisor Sleeping (1995), de Lucien Freud. ¡Vendido!
Palabras clave: Realismo, nieto, desnudo, sofá, dormir.

Esta mañana de camino al trabajo:

El autoservicio de la gasolinera no me acepta la moneda de dos euros. Pongo solo un euro de combustible.

Una pareja en una motocicleta, ella, sentada detrás, cepilla el abrigo del conductor, con uno de aquellos cepillos en los que se pegan las pelusas. Al acabar guarda el cepillo en su mochila. El semáforo se pone en verde.

Es tarde. Lo sé porque la ATS y sus compañeras de café ya han acabado el café y se disponen a abandonar su lugar de encuentro.

Otra pareja en motocicleta, ella, sentada detrás, se coge al cuello del conductor. Leotardos verdes bajo la falda corta y botas estampadas. Ella lleva un anillo plateado y un pañuelo de papel en la mano. El semáforo se pone en verde y giran a la derecha.

Hay días que los pelos de mi barba parecen pequeños cables.

Milton Ernst Rauschenberg aka Robert Rauschenberg (1925-2008)
Palabras clave: collages, combinados, pop art, combine paintings, Jasper Johns.

Me había olvidado completamente de mi colaboración esporádica.
Escrita hace mucho tiempo para el amigo Ernesto.

Puedes leer aquí los dos números de la revista Esporádico.

Más autopromo. Está todo dicho. En horario infantil.
Versionamos la leyenda de Santo Jordi.
Una bueva nueva lectura a dos voces (leyendo/gritando/recitando) de unos textos propios y otros de extraños.
Somos los de los atriles y los bombines.

Aviso a mis cuatro/cuarenta lectores.
Aburrido sí, de esta apariencia. Estoy trabajando en un nuevo atlas autodidacta.
Próximamente.
Se aceptan sugerencias.

Confirmo que los pantalones blancos, las mallas valientes y los abrigos verdes están de moda.

Mientras Milo se sorprende siempre cuando se tropieza con la misma foto de Mathelthorpe, a mí me gusta tropezarme con la persistencia de las series, como esta de Gonzalo “El Selenita”.

Ahora yo ya solo aspiro a las enumeraciones.

Tren
Día de trabajo.
Patricia Conde y Dani Martín no van cogidos de la mano.
El arte de echar cañas.
Los umbrales de sufrimiento

Al despertar en aquella habitación me siento como Bill Murray en “Lost in Translation”.
Una mujer vestida con medias verdes entra a la ópera a las 10.30 de la mañana.
Modigliani. Primer asalto. Mujer sentada con vestido azul, 1918.
Café con leche del tiempo y donut de azúcar.
Vendedoras de lotería que te chillan a la oreja.
Edificios que aparecen donde menos te lo esperas.
Modigliani. Segundo asalto. Una mujer enana con traje chaqueta verde pastel entre los estilizados retratos y cuerpos desnudos pintados por Amadeo.
El reencuentro con las nubes de Nolde. La sorpresa de Munch y las cajas de Cornell.
Para entrar al Museo del Prado me hacen quitar el cinturón.
Una pareja, totalmente ajena a los lienzos que cuelgan de las paredes. Llevan muestras de color, las comparan con el techo y las paredes de diferentes salas, un poco más tarde se les une un pintor vestido de pintor.
Los copistas (¿se llaman así?) se han modernizado. Todos con su aparato de mp3 en ristre, aislados del mundanal público que les espía sin piedad.
A solas, una vez más, con el perro semihundido y el resto de pinturas negras.
Un claustro reconstruido, piedra por piedra, en una tercera planta.
El fiasco de un nuevo edificio/museo donde lo más destacable es una medianera jardín.
Leo en el Culturas: “Más de 300 imágenes fotográficas de muy diversa procedencia y calidad (fotografía argéntea, pero también radiografías, vídeos, copias digitales, reproducciones en prensa, tacs, polaroids…). Entremezcladas, se encuentran hitos de investigaciones geográficas y biomédicas, etnográficas y astronómicas junto a retratos, bodegones y pasisajes de artistas (…) el reto es entrar en el juego de las posibles combinaciones de trasvases y criterios de distinción entre régimenes visuales, entre las imágenes del arte y de la ciencia”. Localizo el lugar en mi plano de pacotilla. Está cerca. La exposición “El mundo descrito” estaba comisariada por Pablo Llorca.
Metro: Tribunal.
Como el sueño, llegará.
Apartar el tomate de las ensaladas.
Una pareja paseando, él cogido del brazo de ella.
Un escaparate de pelucas y bigotes.
Dos conceptos: corrala y tristeza.
Un tipo, de madrugada, con una bola del mundo en la mano.

La Casa Encendida. Kosuth: “Cuando se acerca el fin, ya no quedan imágenes del recuerdo; sólo quedan palabras”. Carlos Aires. Alex Reynolds.
Los estudios de Picasso. El cielo en jirones de Magritte. Las fotos de Kertesz. El Rothko al final de un pasillo que asocio automáticamente a Sílvie. A solas en las salas del Reina Sofía, me reencuentro con el Equipo Crónica, Antonio López o Juan Muñoz.
Un escaparate de tuercas y tornillos.
El tren de vuelta.

En Madrid, 11 a 13 de marzo de 2008.

Tal día como hoy, hace 90 años, Josep Pla inició un dietario: El quadern gris.
Para celebrar dicho acontecimiento la Fundació Josep Pla ha convertido al escritor ampurdanés en autor de un blog. Una propuesta estupenda para que su obra continúe viva.

Pla: blog del Quadern Gris

Diablo Cody, guionista de “Juno”, nos cuenta sus cosas en su Myspace

De izquierda a derecha:
Diablo Cody desayunando con su estatuilla. Haciendo cosas en camiseta. Con Ron Jeremy.

Este fin de semana me he encontrado un par de veces con Sufjan Stevens, venía de tomar un café con Henry Darger. La próxima vez que lo vea prometo saludarle.

Me lo he pasado muy bien leyéndolo.
Liniers: Sitio + blog.

Cosas que nunca entiendo. Si ARCO es Arte Contemporáneo, ¿por qué no están todas las artes incluidas? Hay una pesadísima alta cultura que sigue separando las artes visuales de las “escritas”; es decir, no he visto un solo stand de editorial alguna. ¿Es que la poesía y la narrativa no son “artes”? ¿O el problema radica en que no son “contemporáneas”? Si no son artes, la cosa va bien para los escritores, ya que nada hay hoy día más devaluado que las artes [sólo hay que pasearse el domingo por ARCO para darse cuenta de que aquello se aproxima a Carrefour]. Si la exclusión proviene de que no son contemporáneas, entonces equivaldría a decir que la literatura es un producto del pasado, tan ridículo y prescindible como el folclore; conclusión triste, sí, pero no grave. Sin ir más lejos, el otro día, estando en el stand de la Fundación Telefónica sonó un teléfono fijo tan insistentemente que lo cogí. Era Duchamp que me decía, “hijo, no te aflijas, dedícate a cosas serias como ver la tele, verdadero arte contemporánea de tu tiempo, Leopardi lo dijo: el tedio puede ser mucho más intenso que el dolor”. Expulsado del paraíso, en eso invierto mis días.

Agustín Fernández Mallo, en el suplemento El Cultural, 21 de febrero de 2008.

Autor de Nocilla Dream, en breve publica en Alfaguara la segunda parte: Nocilla Experience.
Además estrena diario en Clubcultura.com

Exterior. Día. Barcelona. Plaza España. Gran Vía. Al ladito de la plaza de toros que está siendo reconvertida en centro comercial. El hotel de la B gigante en el tejado (B Hotel). Siempre miro hacia arriba. Siempre miro la B gigante. Un día ví como chapoteaban en la terraza. La semana pasada ví tendidos tres pares de camisetas imperio y calzoncillos blancos (tipo slip de toda la vida). Estaban colgados en las lamas de una de las ventanas. Un toque genial para un hotel tan moderno ¡La postmodernidad! Lástima que hubiera pasado ya la Bread and Butter porque habría sido una lección magistral.

En declaraciones recogidas a mis compañeros de pupitre más cercanos: Ellos las prefieren con bragas de algodón.

Observación directa: vuelve el body. Esa prenda interior femenina, elástica y ajustada, de una sola pieza, que cubre el tronco. No confundir con cuerpo, que esos no vuelven, están o son.

Por cuestiones de disonancia ingenua oía coixinets donde decía continents.
La confusión me parece adecuada.

Els coixinets es mouen nosaltres amb ells. S’acosten i es separen, nosaltres també.
Els continents es mouen nosaltres amb ells. S’acosten i es separen, nosaltres també.

Nisei: Web + Myspace + B Core

Todas las referencias de nuestro cerebro son electromagnéticas (…) De algún modo, todos somos samplers: cogemos cosas que ya existen y las recontextualizamos de nuevo. Cualquier canción estándar, cualquier tema de pop, no es más que una cita de citas de citas. Cada libro, una recopilación hecha en base a escrituras bajo la presencia de un imaginario previo al que todos los fragmentos hacen referencia (…) Una red de intercambios y relaciones estéticas, como sociales o personales, que hacen de la cultura un palimpsesto infinito.

Bea Espejo, a propósito de expo de Dave Muller, en Cultura/s del 6 de febrero de 2008.

Buzón de entrada: Tú tienes un potencial GRANDE.

Le pidieron que dibujara un continente y él dibujó el plano de su habitación.

Las mejores letras del año pasado. Desamor. Combinación perfecta. Voz casi imposible. Xilofón de juguete. Elegancia (las trompetas siempre lo son). Ortopedias y canciones bonitas. Veo mujeres por las paredes, dicen que les lama los tacones, que les baje los pantalones, ¿hay algún médico en la sala?

Manos de topo: Web + Myspace

Anoche me vino a la cabeza. Conozco a un Valentín. Valentín Rufo. Iba conmigo al colegio. Es un personaje secundario de mi infancia. No recuerdo mucho, salvo que era de piel muy morena, que corría destartaladamente y que le gustaba jugar al baloncesto en clase de gimnasia. Luego pensé que estaría bien hacer un programa especial de “Identity” con todos los que en algún momento de nuestras vidas han sido personajes más o menos secundarios y ver si acertábamos que ha sido de ellos. Rufo si lees esto, ¡manifíestate!

He dado ánimos a la familia. He llorado. He mirado a lo lejos desde una montaña. He tirado parte de mi colección de revistas y películas. He encontrado esa botella que andaba buscando. He añadido fotos a mi colección de favoritas.

ediciones vinoamargo estará nuevamente en el Festival Espontáneo
en el Centre d’Art Santa Mònica, viernes 8 de febrero, a las 20: 30 h.
presentando:

En el rebuzno, el burro se suena sin pañuelo.
La visibilidad del artista contemporáneo.

Ediciones vinoamargo es un colectivo de dos. Un colectivo de dos voces, cuatro manos y dos bombines que trabajan como si fueran uno, o más bien ninguno. Este año han recibido un diploma y para celebrarlo salen de su habitual retiro y se exponen en una nueva lectura pública. Con un título encontrado al azar, un subtítulo transparente y una oratoria a medio camino entre el charlatán y el profeta, ediciones vinoamargo vuelve a debatir sobre el arte y el artista, contemporáneo claro. Y es que los ídolos no comen, los artistas tampoco, por no hablar de los polipoetas o los ventrílocuos de sí mismos.

Un poco de autopromo. A Los que ya nos conocen esperamos verlos por allí. Abrimos de nuevo el Espontáneo, eso quiere decir que seremos puntuales. Nuestra lectura durará unos 20-25 minutos, dependiendo de los nervios. Para los que no nos conocen, que estáis todos invitados, que esto no es otra cosa que una lectura a dos voces (leyendo/gritando/recitando) de unos textos y que somos los de los atriles y los bombines.

Si el tiempo lo permite próximamente tendremos novedades en Internet.
Ya tenemos la web en marcha!!!
Como siempre será cambiante, mutable y todo lo demás: radiomerz.com/vinoamargo

Más información: CASM
Descargar catálogo Festival Espontáneo en PDF

En proporción a lo visto habitualmente fue este último un viernes de faldas cortas y desconocidas.

Esta semana, cada mañana de camino al trabajo, he tarareado algo. Más o menos, esto.

Lunes y martes.
Tom Courtenay, de Yo la tengo.

Martes.
Merche *, de Sr. Chinarro

Miércoles.
Andrés Calamaro (el vídeo no corresponde a la canción que tarareaba, pero no la recuerdo)

Jueves.
Sun is shining, de Finley Quaye.

Viernes.
Novocaine for the soul, de Eels.

Me encantan estas coreografías, no puedo evitarlo. ¿Dónde quedaron los días de baile? Bailad! Bailad!

[No me había dado cuenta de la de días que hacía que no decía nada por aquí, aunque en realidad he querido decir mucho pero siempre se quedó a medio camino]

Interior. Día. Restaurante. Por la puerta entra una pareja de veinteañeros. Se sientan en la mesa de al lado. Ella viste camiseta negra de tirantes anchos, chaqueta negra de punto, escote de la talla 85, tejanos negros, medias de rejilla y zapatos de tacón ancho. Él le dice que lo ve todo muy lejos, que ella está también muy lejos. Ella está a unos sesenta centímetros de distancia. En ese momento traen las ensaladas. Ella hunde sus ojos en el plato. Alcanza el paquete de Marboro Light y se fuma un cigarrillo, lejos de la ensalada, lejos de él, a pesar de que solamente sesenta centímetros les separan.

Interior. Tarde. Bar. La habitual sesión amarga de los jueves tuvo lugar ese día un miércoles. En la mesa de al lado una chica pide una Coca-Cola Light, saca un par de libretas pequeñas, lo que parecen un par de lápices y un ipod. Se coloca los cascos, abre la Moleskine y hace un esbozo muy rápido, después abre el otro cuaderno y ordena las cosas que tiene ante sí sobre la mesa. El cenicero, la copa, la botella. Empieza un bodegón. Cuando ya tiene el dibujo hecho, moja un dedo en la bebida y lo chupa, vuelve a mojarlo y esta vez en lugar de llevárselo a la boca, lo pasa sobre el dibujo, repasando los contornos, dando color a lo siluetado por su lapicero (¿o era un pincel?). Sigue trabajando un poco más y cuando lo da por acabado arranca la hoja del cuaderno, saca un sello de su bolso, se lo lleva a la lengua y finalmente lo pega en el reverso del bodegón. Escribe un texto y lo que parece una dirección posta. Da por acabada su obra. La contempla unos segundos, la coloca entre las páginas de la libreta y bebe un trago. No deben haber pasado ni quince minutos desde que empezó. Poco después llega su pareja, se besan y permanecen abrazados en sus sillas, ella le muestra el bodegón, le da explicaciones, ininteligibles desde dónde yo me encuentro. Se intercambian los auriculares, comparten la música que traía él. Ella se queda escuchando entretenida. Él va a pedir a la barra.

Cada martes es el día de los trastos. El radiador viejo espera su martes. El monitor del ordenador espera su martes. Yo espero mi martes. Mientras tanto me compro un buzo, para hacer más llevadera la espera.

Anoche, de madrugada, leyendo un relato de Quim Monzó recordé que mi abuelo siempre llevaba una hoja de periódico bien doblada en alguno de sus bolsillos. Cuando en sus paseos llegaba el momento de descansar, sacaba el papel, lo extendía y se sentaba sobre él.

Todo libro que no sea una obra maestra es carne de cañón, esforzada infantería, pieza sacrificable dado que reproduce, de múltiples maneras, el esquema de la obra maestra. Cuando comprendí esta verdad dejé de escribir. Mi mente, sin embargo, no dejó de funcionar. Al contrario, al no escribir funcionaba mejor. Me pregunté: ¿por qué una obra maestra necesita estar oculta?¿qué extrañas fuerzas la arrastran hacia el secreto y el misterio?
Ya sabía que escribir era inútil. O que sólo merecía la pena si uno está dispuesto a escribir una obra maestra. La mayor parte de los escritores se equivocan o juegan. Tal vez equivocarse y jugar sea lo mismo, las dos caras de la misma moneda. En realidad nunca dejamos de ser niños, niños monstruosos llenos de pupas y de varices y de tumores y de manchas en la piel, pero niños al fin y al cabo, es decir nunca dejamos de aferrarnos a la vida puesto que somos vida. También se podría decir: somos teatro, somos música. De igual manera, pocos son los escritores que renuncian. Jugamos a creernos inmortales. Nos equivocamos en el juicio de nuestras propias obras y en el juicio siempre impreciso de las obras de los demás.

Roberto Bolaño nos dejó como testamento literario una obra excelente. Ahora Àlex Rigola y Pablo Ley la han adaptado al teatro. 2666 son cinco libros y cinco horas de espectáculo imprescindibles.

Siempre Todavía - Everstill.
Artistas contemporáneos en la Huerta de San Vicente

La Fundación Federico García Lorca en colaboración con la Sociedad Estatal de Conmemoraciones Culturales (SECC) ha invitado a Hans Ulrich Obrist, Director de Proyectos Internacionales de la Serpentine Gallery de Londres, a comisariar su primera exposición en España en la Huerta de San Vicente (Casa-Museo Federico García Lorca). Han confirmado su participación en el proyecto algunos de los artistas más prestigiosos de la escena internacional: John Armleder, John Baldesari, Leonora Carrington, Tacita Dean, Gilbert & George, Dominique González-Foerster, Cerith Wyn Evans, Roni Horn, Anri Sala, Philippe Parreno, Douglas Gordon, Enrique Morente, Pedro Reyes, Trisha Donnelly, Sarah Morris, Franz West, Cy Twombly, Cristina Iglesias, Devendra Banhart, Bestué y Vives, Paul Chan, Democracia, John Giorno, Koo Jeong-a, Arto Lindsay, Jorge Macchi, M & M, Rivane Neuenschwander, Pere Portabella y Enrique Vila-Matas.

En la foto unos siempre solventes Gilbert and George comparten cocina con David Bestué y Marc Vives.

NÁUFRAGO. Cansado de remar, en mitad del océano, las ratas han saltado por la borda. Llaman a tu puerta, te hacen preguntas incómodas. Juras por tus hijos, pero ellos tienen otros planes. No tienes a quién hacer una llamada.

Este poema está extraído de Dinero,
el último libro de Pablo García Casado en DVD ediciones.
Puedes ver un montaje audiovisual en www.librodinero.com.
Le sigo desde que cayó en mis manos su primer poemario: Las afueras.

Esta mañana, en los aproximadamente cuatro mil quinientos metros que suponen cada día el traslado a mi puesto de trabajo, sobre mi desvencijada motocicleta de color rojo, he bosquejado tres poemas.

Esto no se toca, quita.
Con esto no se juega, dale.
Quita los pies de la mesa.
En el salón no se juega.

Estoy totalmente enganchado a la cancioncilla de marras, no puedo quitármela de la cabeza. Canturreo y canturreo y vuelvo a canturrear. Del anuncio me encanta cuando la pareja se cae del sofá. El anuncio es de la agencia *S.P.C.F. para los de la República Independiente de su casa. También me hace gracia el anuncio de los toreros estirando de una caja de angulas.

Ayer fue uno de esos días que soñé. Apagué el despertador, después apagué la alarma del móvil, y después me quedé nuevamente dormido. Es en el duermevuela cuando sueño. S. no lo sabe pero sobre la cama hay una lámina de Rothko y también duermo con camisetas del revés. El sueño nada elaborado. Soñé que iba en un barco con mis padres, en la cubierta había más gente, entre la gente de la cubierta estaba uno de mis mitos erótico festivos de siempre, Emma Suárez. Estaba con su hijo. Yo la observaba de lejos hasta que mis padres me mandaron a buscarles un café y entonces ella también se dirigió al bar y fuimos charlando como si tal cosa.
Me desperté y era muy tarde. Arrastré el sueño todo el día pero ni cogí barcos ni me encontré con Emma Suárez. Sí que bebí una infusión limonada, reconocí a alguien del pasado en una fotografía del presente y me dí cuenta de que el sábado me compré un poemario que ya tenía, aunque en otra edición.

MN: ¿Cómo definirían ustedes su método?
HB y BB: Yo diría enciclopédico. Es un método muy probado que ya se usaba profusamente en biología del siglo XIX. Una sistematización para describir vegetales y animales. Nosotros coleccionábamos al mismo tiempo fotos originales y publicaciones. Las publicaciones que habían eran las que editaban las industrias para dejar constancia de la historia de sus empresas que contenían excelentes fotografías. Lo que todavía no existía eran estas representaciones tipológicas que empezamos a hacer nosotros, es decir, el fotografiar los objetos de manera idéntica para que se pudieran comparar. Eso, te permitía fotografiar las obras bonitas y las feas, las normales y las poco vistosas.

Bernd (1931) y Hilla Becher (1934), fotógrafos, hablan con Moritz Neumüller.
Conversaciones con fotógrafos (La Fábrica, 2006).

Miguel Poveda (Badalona, 1973) ha sido galardonado con el Premio Nacional de Música 2007 (modalidad interpretación).

Descubrí a Poveda en 1994. Estaba en el reparto de la película “La teta y la luna”, de Bigas Luna. Recuerdo poco del argumento, lo único que me quedó fue el verso que Poveda cantaba todo el rato, (léase cantando): “Como un rayo de la luz de la mañana”. Por aquel tiempo lo ví pasear por Badalona. El año anterior había ganado el Festival Nacional del Cante de las Minas de La Unión, el certamen más importante del género. Hasta ahora ha sacado seis discos y ha colaborado en multitud de proyectos. Yo que soy más pelícano que flamenco he ido siguiendo su carrera, ayer me alegré de que le dieran el premio; hoy me he enterado de que su primera actuación tuvo lugar en 1988 a unos 100 metros de la casa de mis padres.

Diálogo mantenido esta mañana, a las 8:30 A.M. entre un servidor y el quiosquero.

Yo: ¿Me cobras? Hoy me llevo La Vanguardia que sale el suplemento.
Quiosquero: Hoy igual quemo el quiosco y me llevo la caja de dos días.

Max es el flamante ganador del primer Premio Nacional de Cómic.
Me alegro por Bardín.
Yo le llamo siempre Superbardín, no sé muy bien porqué.

Buscando el otro día un gorro para el frío en casa de mis padres encontré en un cajón un par de fotos desenfocadas.

Foto 1. Datada el 6 de octubre de 1986.
Algunos de mi clase de 8º de EGB en la puerta del Planetarium. Recuerdo muy bien la foto, y la excursión de aquel día. Acabamos en el museo de les Drassanes viendo esqueletos de barcos. En la foto no salimos todos, creo que conté unos doce, once chicos y Yolanda Regalado en el margen derecho. En clase éramos 42. Paso lista a los allí presentes, mi madre sonríe. Salimos sonrientes, algunos con los brazos en alto y el ingenuo signo de la victoria; de los allí retratados dos han muerto y uno ha perdido la cabeza. Solo mantengo contacto con uno. Me paso por su peluquería de vez en cuando, nos ponemos al día respecto a nuestras vidas y hablamos de Radiohead que son su grupo favorito. Queda un poso triste.

Foto 2. Sin fecha. Pero datable en 1989.
Ignoro el lugar dónde está hecha la foto, ignoro qué excursión era esa. En un principio ignoro incluso el nombre la chica junto a la que aparezco en la foto. Le pregunto a mi madre, me dice que yo sabré. Tardo unos minutos en recordar su nombre: Alícia. Apenas la recuerdo en el instituto. Bueno sí, algo más, pero lo mejor son mis zapatos, tampoco los recordaba. Indescriptibles, solo puedo decir que eran marrones. Mi madre dice que les tenía mucho cariño. También llevaba mi chaqueta tejana calentita, aquella que me duró tantos años.

Hace unos días cuando guardaba las sandalias en el armario tiré mis botas. Las estrené en octubre del 94 (lo recuerdo porque me fui con Jose a ver el estreno de “El día de la bestia” al Festival de Sitges). También eran marrones y les tenía mucho cariño.

No he podido resistirme. El testimonio de Tita Cervera es sencillamente genial.

El otro día me descubrí a media mañana apuntando el número del código de barras de un Edding 1300. Días más tarde me preguntaba si el pegamento Imedio dejaba burbujas.

Mi compañero de pupitre busca las noticias relacionadas con el caso Madeleine, yo sin embargo rastreo la de los mapas desaparecidos de la Biblioteca Nacional.

El termómetro de mi navegador decía ayer que ibamos a llegar por la noche a 1º, hoy marcaba que llegaríamos a los -1º. En casa de mis padres hace esa temperatura porque no saben programar la calefacción. Mis pies estaban más contentos en plena calle, subidos a la moto, que en aquella casa paraditos. El Picó dijo que eran los días de más frío desde hace dos inviernos, de la temperatura en la casa de mis progenitores no dijo nada.

Musicalmente hablando mis orejas se han posado en las nuevas canciones de Antonio Luque y la genialidad de Manos de Topo.

Libar es una palabra en desuso, aunque últimamente, la hayan utilizado Jose, Belén Gopegui y Joaquín Reyes haciendo de Tita Cervera.

Comienza otra temporada en la NBA, con cinco jugadores españoles en la supuesta mejor liga del mundo, y otros que casi lo son como Sco